5 de agosto de 2014

And the winner is...

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- “Voy a hacer a algo importante”.

Es lo primero que una piensa cuando se siente desbastada. Voy a hacer alto tan genial, tan grande, tan magnífico y revelador que:
A). Se va a querer morir cuando se entere;
B). No voy a tener ni el tiempo ni el interés para ocuparme de él.


Entonces, desbastada, me dije: "Algo importante como escribir una novela" (No un cuento, no frases para los chocolatines... una novela). 
Voy a escribir una novela de amor pero muy original, y la voy a ubicar dentro de algún acontecimiento histórico relevante, para que además de ser romántica sea una novela inteligente, reflexiva y que hable sobre lo difícil de enamorarse en tal época política cuando latinoamérica atravesaba tal o cual cosa, y la voy a terminar muy agotada, de noche, borrando páginas enteras y tomando vino. Y cuando por fín la haya terminado no me va a gustar como quedó, y voy a cerrar las ventanas de mi departamento y no voy a querer ver a nadie pero mi hermana va a venir a la fuerza y mientras limpia mi casa encuentra la novela  y va a pensar que es increíble y que no es para desperdiciar, entonces se la va a alcanzar a un amigo de un amigo de ella que es editor y al tipo le va a encantar y me va a llamar en seguida y yo no voy a entender de lo que me dice nada pero voy a ir igual hasta su oficina (y voy a estar un poco más gorda que ahora, y desaliñeada, algo aturdida por la falta de sol vida exterior) y me voy a encontrar con este señor (que by the way es alto bombón) y me va a decir que firme el contrato que me ofrece esto y lo otro y que promete que será un éxito y que la editorial me apoya y que en un mes en las librerías. Y yo voy a tener una razón para levantarme y ponerme linda y la novela chan! de pronto se traduce en mil idiomas, y de novela a guión y de guión a película (¿!hacerla pelicula!? Voy a decir- Bueno, si, claro como no, mientras respeten los personajes, el mensaje que subyase, la lucha interna de los protagonistas. ¡Que si, que obvio! ¡Y al cine!) Será Darín y una chica que vaya bien con Darín, y la hará el último directo canchero del nuevo cine argentino que no va a tener más de 30 años y seleccionada para los Oscars, y la nueva edición del libro porque se volvió a agotar, y vamos no más a los Oscars, y Darín esta vez tampoco quiere ir... y voy yo con el director canchero (con el que no me ilusiono porque se droga mucho y no sale del hotel más que para la conferencia de prensa) y el día del Evento, y Oscar de la Renta que se pelea con Roberto Cavalli para ver quien me viste, y yo que prefiero uno de las Oreiro porque estoy divina y entro en uno rojo de las Oreiro con escote corazón... y me miro al espejo y pienso: qué suerte que no dejé el gimnasio, pegué lomazo y la Red Carpet y los veo a todos y me felicitan y me siento en la última fila del Kodak Center donde ponen a los sudacas que estamos nominados, pero no me importa y llamo a mi abuela y le cuento que lo ví a George Cloney (¿a quíén nena!?- no importa abuela, a un bombón) qué suerte, que suerte y los nominados son...!!! Y salto de la silla y el director canchero me abraza y me agarra de la mano y me obliga a subir y lloro un poco de los nervios y otro poco me contengo por lo del rimel y eso, y en Argentina todos frente al televisor, y en Buenos Aires todos esperando.... y mis amigos, y mi familia sufriendo pegan el grito, y algunas amigas que no veo nunca retorciéndose frente a sus plasmas y yo por fin: gracias, gracias... agradezco a todos, no lo esperaba, no lo puedo creer, es el resultado de mucho esfuerzo... gracias, gracias, soy muy feliz. Y mi mamá llora desde su sillón y mi abuela pone mas alto porque no escuchó nada y mi hermana piensa que ese vestido que me puse es divino y mi hermano que parezco un gato y mi viejo no dice nada y mira y sonríe para adentro y Pedro!... Pedro que no está en casa. Pedro que está en el río, en el medio del río, remando sonriente... viendo la luna. 

28 de abril de 2013

Efemérides

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El otro día leí por ahí la declaración de una actríz que decía: Prefiero ser cinéfila que drogadicta.
Y me puse el saco que me quepó enseguida.
No porque sea una adicta al cine y viva entre Truffaut, Godard y la Nouvelle Vague sino porque mi vida tiene como eje temático y estructural una película que parece nunca suceder.

Para mí, todos los encuentros casuales son puntapié de una historia de amor; todos los comentarios fuera de lugar o las acciones espontáneas y descontracturadas no son una ridiculez olvidable sino un acto que se resignificará al final de la historia, en el broche de oro, en el beso en la calle.
Yo no concibo la triste idea de conocer a alguien por facebook,en un boliche o en la facultad. Yo al amor lo espero una tarde de lluvia buscando un taxi, un domingo a la mañana comprando frutas en el mercado rodante de Macri o la noche en que mis amigas me dejan plantadas en la puerta del cine y decido entrar igual.
Tampoco concibo la idea de cortar con alguien porque el amor se fue, porque se prefiere otra cosa o porque nososvossoyyo. No, me niego. Aunque me haya pasado y sufra la chata realidad de la existencia, yo se que nací para vivir una gran historia de amor.

Hoy con Pedro cumpliríamos cinco años; una fecha que a partir de este año pasará a ser igual a cualquier otra, allá en el cementerio de los calendarios. Como si un día como hoy no hubiésemos elaborado el bellísimo ritual de comer juntos un volcán de dulce de leche en el restaurant topísimo de Libertador mientras nos contábamos qué nuevas razones para enamorarnos habíamos encontrado en el otro ese último año.

En una fecha así, un drogadicto con mis problemitas estaría hundiendo la cabeza en una bolsa blanca, en cambio yo, y a mi modo, no paro de pensar los posibles giros cinematográficos del destino que me ayuden a escapar.

Esc 1 - Departamento Minita - Noche

Minita está sentada en la mesa del living de su departamento en planta baja, junto a la ventana. Escribe en la computadora algo para el blog. Luego mira la mesita donde tiene apoyadas las velas violetas que su hermana budista le regaló en su cumpleaños.

VOZ EN OFF HERMANA MINITA

 - Como no puedo regalarte eso que vos deseas, te regalo estas velas que, cuando las prendés, escuchan los deseos de sus dueños y le regalan al universo la posibilidad de iniciarlos. Como puntapié para que el efecto mariposa comience. 

Minita deja su computadora, enciende las velas, respira profundo y se va a bañar.
Al volver ve en su ventana un paquetito que dice: "Abrilo antes de que explote".
Un volcán de dulce de leche. Minita llora y detrás aparece él:

PEDRO

- Porque no puedo hacer esto sin vos.
Esto de vivir, digo.

Pero ser cinéfila (y aunque no lo parezca) no es ser idiota. Y se que esto no va a ocurrir aunque mi vela la prendiera la Estatua de la Libertad. Pero no sólo es mi vida y con ella hago lo que quiero, sino que también es mi blog. Y al que no le gusta bien puede cerrar la página, apagar la tele o salir del cine.

10 de abril de 2013

Declaración de finales

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No me voy a poner a putear contra este tipo de hombres, ni contra mí por ser una boluda que no se dió cuenta o no barajó, siquiera, la posibilidad de que existiera una novia legal causante lógicas de tantas desapariciones por parte del Francesito caño. La verdad que no, sólo voy a decir que estas cosas que hace algunos años me parecían todo un desafío a encarar, una novela donde yo, la cuasi protagonista, podía hacer girar la historia a mi favor descubriendo maldades sobre la novia oficial o un sinfín de posibilidades enroscadas que no llegan a nada, ahora me parecen una tremenda estupidez cargada de inmadurez, soberbia y cobardía.

Si mi retorno a las pistas arranca así, mejor me agarro fuerte.

Ripón: Existía esa posibilidad de que el estuviera de novio. Pero como no preguntaste...
Yo: No! No Ripon! no existía la posibilidad, si te invitan a salir hay ciertas cosas que das por descontado: 1. es heterosexual, y 2. está soltero. Eso es lo lógico.
Ripón: Entonces?
Yo: Entonces, nada! me quejo y lloro en tu diván. Esto es malísimo, yo creí que me había salvado, que zafaba de hacer el duelo! que Pedro iba a quedar totalmente opacado por este bombón ¿y qué paso al final? retrocedí 20 casilleros.
Ripón: Y si en vez de retroceder o avanzar, ¿dejás de tomar tu duelo como un juego y lo encarás de una vez por todas?

Tres cuartos kilo de helado y una OhLalá Junio 2009 después, escribo hundida en mi cama, mi declaración de finales:
Fin del Francesito Caño, Fin de Pedro, de Juan y de Pablo, fin de todo lo que tenga XY.

4 de abril de 2013

Che... contate algo

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Como un grupo de vegetes jubilados -o de esas impostergables y antiguas reuniones de tupperware- todos los jueves a la noche, (bajas van, bajas vienen) 6 amigas que componemos el grupo de "las de teatro" nos juntamos a comer desde hace 10 años.
Las de teatro no hacemos teatro desde hace 15, por lo menos, pero seguimos siendo amigas que es lo importante. El grupo original estaba compuesto por el doble de mujeres, pero así son las cosas en la vida y una gran filtración hizo que las 6 formáramos un subgrupo y acá estamos.

Este jueves tocó en mi casa (o en mi muestra gratis de casa). Los 20m2 nos albergaron cálidamente; y a medida que fueron llegando, el bullicio convirtió mi departamento en una especie de bar- boliche palermitano   pero con más onda.

Nos sentamos alrededor de mi mesita ratona y yo tomé la palabra (desde que me separé yo siempre tengo la palabra) y arranqué contando la historia del Francesito caño  desde el principio al fin y con el último mail incluido.

No me había animado a contarles antes porque todas lo conocen. Y hay que ser delicada con el pase indiscriminado de información. Ellas no son amigas directas, sino que son amigas de Agustín, amigo del Francesito Caño, o sea, que lo conocen por la misma razón que yo.

La cuestión es que, empanadas mediante, y al terminar mi relato cada una hizo la devolución pertinente:

Ale me felicitó por el último mail: "Los tipos son unos pelotudos y alguien se los tiene que decir. Te felicito".
Sol, claramente, estaba indignada: "Pareces un camionero, Minita, ¡¿qué necesidad?!. Con no hablarle nunca más alcanzaba. Innecesario, quedaste como una loca".
Mery estaba mas cerca de Ale con alguna excepción: "El pibe está buenísimo, lo sabe y hace y deshace a su antojo. Está bien que le pongas los puntos, pero con eso te cavaste la tumba. Yo me hubiera aguantado solamente por si se daba para estar alguna vez más.".
Ceci siempre opta por aconsejar que hagas lo que sentís, asique no me sorprendió su acotación: "¿Querías decirle eso, Minita? Entonces genial! Ya está! No te arrepientas! Lo importante es que no te haya quedado nada por decir... así lo soltás".
Y Vicky, bueno... yo pensé que Vicky se iba a sumar a Ale y Mery, pero a ella le salió algo más de índole... informativa, digamos:
"Pero Minita, el Francesito caño está de novio con una amiga de Agustín hace mil años, ¿no sabías?"

Claramente, no. No sabía.

25 de febrero de 2013

A llorar a la Torre Eiffel

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Y el lunes cuando llegué al trabajo y pude disfrutar de Internet (esto de estar recién mudada me tiene a medias) el Google Traductor dijo que la frase desparramada en mi pizarrón por el francesito caño quería decir:

ESTO TAMBIÉN PASARÁ.

Igualmente yo no necesitaba ningún traductor.  Mi patético deseo de que volviese con croissants y café a la cama se disipó a la hora de esperarlo. Era obvio que había huido como rata, era obvio que mi sueño de princesas y franceses azulados que vienen al rescate de un mal de amores, se iba a evaporar en un cachetazo de realidad. Es que detesto que lo mundano no se acerque ni un poquito a mi ilusión. Y más aún detesto que mi ilusión sea por momentos alimentada y crezca a pasos agigantados cuando la muy boba ya sabe de antemano que se viene el paredón.
Mi yo interior luchó contra sí mismo durante un par de minutos:

-         "No tenés porque enojarte, vos sos copada y la vida es así. No fue a propósito el tipo tiene costumbres europeas. Si le ladrás va a salir corriendo".
-         "Si te dejás tratar de esta manera, ya sabe que estás para el boludeo y no podes pretender nada más. Y aunque ya evidentemente no dé para más, vas a quedar en una libretita del montón sin hacer valer el  tiempo y el cuerpo que has otorgados a su merced".

Entonces le escribí un mail:

Querido Francesito caño:
¿Por qué en lugar de irte de mi casa sin avisar, no te vas quince días a la puta que te parió?

(Si, me fui al carajo).

 

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